Friday, November 1, 2013

La lluvia



En el río, cuando la noche es fría,
todo fluye misteriosamente.
Callados asistimos a la ceremonia
de las aguas, a la danza de las hojas
antes de hundirse por fin, tan tristes.
Es un rito,  una fábula que surge
de las rocas, del canto tenue  de las ramas.
A veces la lluvia interrumpe el silencio,
confunde la corriente sumisa de las cosas.
La lluvia, decimos, la lluvia, la lluvia.


© Ernesto G., 2013

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